箫的语言源源流传。
一柄轻脆的破水的桨，采荷的越女，洁白的罗衫沾一滴盛唐的露，弄箫的少年已经在前些年随风而逝。
箫声，箫声。
在秦淮乐曲安顿的夜晚，让多少忧国的文士青衫全湿。
纤细的手指，修长的手指，通过半开半闭的唇，点点滴滴，悠远了那只红帆船简单的节奏。
冉冉的箫声里，是谁梦湿旧都？是谁目睹晚唐的沉沦？忧国的铁甲远征塞外。
箫的语言是一种柔若无骨的淡痕。
东篱的南山下，翻阅诗书的少年已早早安睡，箫的语言通过深深的庭院。掷杯的酒客，站在去年大雁飞回的方向，把粮食和衣装一次次打点，把新歌一次次温习。
长箫远去。长箫远去。
远古的河流，让过往的日子饮醉。
吹箫的人呵，他紧抿着嘴唇，他在把握箫声里不变的春天。